池梦鲤看着天花板上吊着的电视机，沉默了一秒钟，才开口说道：“这次不是O记出马，而是商业罪案调查科。”
    “O记手上case多，只要有人愿意签署担保书，进行担保，条子就会乖乖放人。”
    “可商业...
    华仔荣的手指在传真纸边缘轻轻摩挲，指腹沾上一点墨粉。他没立刻说话，只把老花镜往下推了推，鼻梁上压出两道浅红印子，像被岁月咬了一口。窗外中环的玻璃幕墙正反射着刺眼的光，一束斜照进来，恰好落在传真纸上“LP·D”那行签名上——字母边缘被复印机热气烘得微微起卷，像一条蜷缩的蛇。
    “LP·D……”他低声道，舌尖顶了顶后槽牙，“李时和，三个字拆开写，倒过来念，是‘李’字旁加个‘時’，再加个‘和’。可这‘D’，不是英文名首字母，是‘大’字的粤语拼音缩写。”他忽然笑了一声，短促、干涩，像砂纸擦过生锈铁皮，“文仔这把刀，磨得真快，连自己主子的底裤颜色都敢往上写。”
    助理垂手站着，没接话。他知道荣叔从不白说废话，每个字都是钩子，钩住你耳朵，再钩住你脊椎骨缝。
    华仔荣把传真纸翻过去，背面空白处用红笔画了个圈，又圈住“东方石油”四个字，笔尖用力到划破纸背。“标准石油背后站着谁？北美那帮穿三件套西装、喝黑咖啡不加糖的犹太佬。他们卖油给祖家，祖家再卖给我们——中间转三道手，每道手都要抽血。可黄家的东方石油，账本干净得能照见人影，货源却稳如泰山。为什么？”他顿了顿，目光扫过助理领口别着的银色平安符，“因为黄家老太爷十年前，在阿布扎比埋过三口井，没挂牌，没上市，就挂在族谱底下，叫‘香江油脉’。”
    助理喉结动了动，没敢咽唾沫。
    “华润呢？”华仔荣把红笔一转，笔尖戳向“华润石油”四字，“背靠内地，货源充足？哈！内地去年原油产量跌了百分之二十二，大庆油田工人罢工三次，胜利油田输油管爆了七次。华润拿什么供我们？拿空气灌瓶装？还是拿茅台酒瓶子兑柴油？”他嗤笑一声，把传真纸往桌面一拍，“文仔以为自己在抄底，其实是在往火葬场递骨灰盒——还亲手点了三炷香。”
    话音未落，办公室门被敲了三下，节奏精准如秒针跳动。助理立刻侧身让开，华仔荣抬眼，看见门口站着的是自己亲信阿炳，右手缠着绷带，左手拎着个牛皮纸袋，袋口用麻绳系得死紧。
    “荣叔，刚从电报公司拿的。”阿炳把袋子放在桌角，没打开，“新铺的专线，号码是‘2318’，谐音‘爱生发’，电报公司老板特意挑的。接线员是咱们的人，姓周，前年在油麻地码头替您挡过一刀。”
    华仔荣点点头，没碰袋子。他伸手拉开抽屉，抽出一本深蓝色硬壳笔记本，封面烫金印着“汇丰银行·私人理财顾问备忘录”，翻开第一页，里头贴着一张泛黄剪报——一九六七年九龙骚乱时，一名穿灰布衫的青年站在旺角太子道天桥上，手里高举一叠港币，钞票背面用红笔写着“还我公道”四个字。照片右下角有行小字：李国栋，时年廿三，后于同年十月失踪。
    “李国栋……”华仔荣用拇指反复摩挲那四个字，“李时和他爹。当年在汇丰做信贷专员，专放地产贷款。七九年中环大火，烧塌三栋唐楼，死了十七个人，全是借了他钱买楼的小贩。没人告他，可汇丰内部调查组查了三个月，最后文件锁进保险柜，钥匙沉进了维多利亚港。”
    助理屏住呼吸。这是集团最旧的伤疤，连文仔都不知详情。
    “李时和去半山住别墅那天，我让人查过房产证。”华仔荣合上笔记本，声音冷得像冰镇威士忌，“业主栏写的‘李时和’，可土地批租合同附件里，第三页第七条注明：‘该地块原属李国栋名下债权抵押物，因债务人无力偿还，于一九八零年七月十九日由汇丰银行依法收归处置。’”
    窗外突然掠过一架直升机，轰鸣声震得窗框嗡嗡作响。华仔荣却像没听见，只盯着桌上那张传真纸：“文仔建仓东方石油，换的是华润石油。可华润石油的股东名册里，有个离岸公司叫‘海螺湾投资’，注册地是英属维尔京群岛，法人代表签名——”他伸出食指，在空中虚划两个字，“宋·生。”
    助理膝盖一软，差点跪下去。
    “宋生？”华仔荣冷笑，“他早十年就在等这一天。当年李国栋被逼跳楼，汇丰对外说是‘突发心梗’，可尸检报告里，胃里全是未消化的安眠药片。宋生当时是汇丰稽核部主管，那份尸检报告，是他亲手盖的章。”
    直升机轰鸣远去，办公室重归寂静。华仔荣拉开第二个抽屉，取出一盒未拆封的红万烟，撕开锡纸，抖出一支，叼在嘴边却不点火。“文仔以为自己在替李时和冲锋，其实他是宋生扔进战场的诱饵鱼——鱼饵够鲜，才能钓出真正的大鲨鱼。”他眯起眼，烟丝在唇间微微颤动，“李时和现在坐的劳斯莱斯，车牌号‘HK1980’，是一九八零年汇丰总行火灾当天的值班车号。那场火，烧毁了信贷部十七个保险柜，其中第三个柜子里，锁着李国栋所有原始放贷合同。”
    助理终于忍不住开口：“荣叔……那我们怎么办？”
    “等。”华仔荣终于点着烟，火苗窜起一寸高，映亮他瞳孔深处一点幽绿，“等李时和自己走进火场。他越想证明自己不是李国栋的儿子，就越会往宋生挖好的坑里跳。你看他早上打电话多狠？‘最后一次解释’——这话不是说给文仔听的，是说给宋生听的。”他深深吸一口，烟雾缭绕中，嘴角扯出一道刀锋般的弧度，“宋生喜欢绵里藏针，那我们就给他补一针——针尖上淬的毒，叫‘真相’。”
    话音刚落，办公桌上的内线电话响起。助理抢步上前，按下免提键。
    “荣叔，前台说……池梦鲤先生到了，在楼下大厅。”
    华仔荣吐出一口烟，烟雾缓缓升腾，竟在空气中凝成一道模糊的龙形。“来得真快。”他掸了掸烟灰，灰烬簌簌落在传真纸上，盖住了“LP·D”那行签名，“让他上来。告诉阿炳，把牛皮纸袋里的东西，全倒进碎纸机——除了这张传真，其余的，一片渣都不能留。”
    助理刚转身，华仔荣又补了一句：“对了，把李国栋那张剪报，夹进他今天的《南华早报》里。报纸要摊开放在茶几上，头版朝上。”
    门关上后，华仔荣独自坐着，烟已燃至过滤嘴。他忽然想起三十年前，自己还是个扛麻包的码头苦力，某天暴雨夜，李国栋撑着黑伞走到他面前，伞沿滴水在他额头上，凉得像块冰。“阿荣，”那人声音很轻，“明天起，跟我去汇丰。你识字，肯记账，比那些只会数钱的扑街强。”——那时他不知，这把伞下藏着的，是刀鞘，不是遮雨的布。
    电梯叮咚一声停在二十八楼。华仔荣掐灭烟，起身整了整西装袖口露出的百达翡丽。表盘上三根指针正指向十点十七分，秒针咔哒、咔哒、咔哒，像倒计时的引信。
    门开了。
    池梦鲤穿着深灰色双排扣羊毛西装，领带是暗纹香云纱，左胸口袋插着一支铂金钢笔。他身后没跟任何人，只提着一只老旧的鳄鱼皮公文包，包角磨损得露出褐色衬里，像一道陈年旧疤。
    “华仔荣。”池梦鲤没握手，径直走到沙发前坐下，目光扫过茶几上摊开的《南华早报》，视线在头版李国栋剪报上停顿半秒，随即移开，“听说你最近在找‘香江油脉’的原始勘探图？”
    华仔荣亲自斟了一杯冻柠茶，杯壁凝着水珠。“池先生消息灵通。那图纸……据说是黄家老太爷临终前烧了一半，剩下半张，被他小儿子带去了阿布扎比，至今下落不明。”
    “不。”池梦鲤接过茶杯，指尖在杯沿轻轻一叩，“图纸没烧。黄老太爷烧的是假图，真图一直锁在汇丰地下金库B-7区，和李国栋的信贷档案存一起。因为当年放贷时，李国栋坚持把‘香江油脉’估值写进抵押清单——他说，油在地下，比楼在地面更值钱。”
    华仔荣握着茶壶的手指，猛地一紧。壶嘴溅出几滴茶水，在红木桌面上洇开一小片深色痕迹，像一滴将凝未凝的血。
    池梦鲤放下茶杯，从公文包里抽出一张泛黄纸片。不是图纸，而是一张汇丰银行内部调阅单，签发日期是一九八零年七月二十日，申请人栏赫然写着“宋生”，事由栏写着：“查阅信贷部李国栋经手项目全部抵押物评估报告（含石油类）”。
    “宋生调阅那天，李国栋已经死了十八个小时。”池梦鲤声音平静，“他没看评估报告，只拿走了这张单子——原件，就在我手上。”
    华仔荣喉咙发紧，像被无形的手扼住。他忽然明白，池梦鲤今天不是来谈生意的。他是来送葬的，送的不是别人，正是三十年前那个在旺角天桥上举钞票的灰衣青年。
    窗外，中环的阳光正以肉眼可见的速度变暗。乌云自西向东涌来，压得玻璃幕墙泛出铁灰色。第一滴雨砸在窗上，啪地一声，碎成八瓣。
    池梦鲤站起身，公文包搁在臂弯里，像一柄收鞘的剑。“华仔荣，你替李国栋守了三十年坟，现在坟头草长得比人高。可你要记住——”他走到门口，手搭在黄铜门把手上，侧过脸，右耳垂上一枚小小的金环在昏光里闪了一下，“真正埋人的，从来不是活人，是活人不敢掀开的棺盖。”
    门合拢的轻响，像一声叹息。
    华仔荣僵在原地，直到助理冲进来，脸色惨白：“荣叔！刚收到消息……李时和的劳斯莱斯，在红棉路出了车祸！车头撞上护栏，引擎盖全掀开了！”
    “人呢？”
    “没事……他毫发无伤。只是……”助理声音发颤，“只是他下车后，蹲在路边，用手指在湿漉漉的柏油路上，一笔一划写了三个字——‘宋、生、死’。”
    华仔荣慢慢走到窗前。雨势渐密，噼里啪啦敲打着玻璃。他看见楼下街角，李时和正仰头望着这栋二十八层大厦，雨水顺着他崭新的阿玛尼西装滑落，像无数条细小的黑蛇在爬行。
    而在大厦对面，一栋不起眼的旧唐楼天台上，一个穿黑风衣的男人静静伫立。男人没打伞，任雨水浸透头发，右手插在风衣口袋里，左手垂在身侧，掌心向上——那里，躺着一枚黄铜怀表，表盖打开，指针停在十点十七分整。
    华仔荣认得那只表。
    三十年前，李国栋跳楼前最后一刻，腕上戴的就是它。
    他忽然笑了，笑声低哑，像砂轮打磨生锈齿轮。原来所有伏笔，早在三十年前就已埋下；所有棋子，早在三十年前就已落定。宋生不是在下一盘棋，他在重演一场默剧——所有演员都戴着面具，唯有观众，永远在幕布之后，看着自己的倒影，在血与火中反复坍塌、重建。
    雨越下越大。
    华仔荣转身，从保险柜最底层取出一个铁盒。盒面锈迹斑斑，锁扣处焊着一枚小小的铜铃。他掏出钥匙，却没开锁，只是用拇指反复擦拭铃铛表面，直到铜绿褪尽，露出底下温润的赤金色。
    铃铛无声。
    可他知道，只要轻轻一碰，整栋楼都会听见——那声音，是三十年前，李国栋坠地前，最后一声心跳。